Em nome do pai

Para meu pai, Paulo Afonso, 

zagueiro do Ceará Sporting Club nos anos 60. 

Na foto, em pé, o quarto, da esquerda para a direita. 

(Colaboração do meu amigo-irmão Lúcio Flávio).

No estádio de minha memória

há craques, jogadas antológicas, gols inesquecíveis.

Em minha Shangri-La de torcedor, 

se refugia o melhor futebol do mundo,

que soube deter o tempo e é

 praticado apenas por poetas e anjos tortos,

heróis, fiéis escudeiros da arte de 

bem jogar bola.

Treinador de um time de lembranças 

que teimam em misturar alegrias e tristezas, 

quimeras e dolorosas realidades,

sou senhor absoluto do meu elenco. 

Meu time não comporta lugar para 

perna de pau nem futebol de resultados. 

Não há Luxemburgos, Dungas, Parreiras.

 Há apenas verdade e dança e arte e música e alegria e gols.

Nas quatro linhas das minhas lembranças, 

o sol da pureza dos dribles

sempre pára na cara do goleiro adversário.

E cega o técnico turrão, boçal, que arrota 

obviedades e embrutece o barro de nossas chuteiras.

Eu, torcedor, não admito impedimento para

a afirmação da beleza e do profundo 

humanismo que cerca cada passe. 

Meu pai zagueiro, capitão de minha seleção 

de todos os tempos, sempre se antecipa, 

elegante e inabalável, 

à dor ponta direita que, adversária, 

quer vencer nosso time. Sempre sabe a jogada correta 

para qualquer tristeza ponta esquerda que se aproxime da área, 

em meu coração.

Meu pai, zagueiro, sempre, não erra: 

apenas desentorta o tempo e deixa a bola correr redonda 

para a alegria de meus olhos.

E vira senhor de mim.